| Льется с неба мягкий свет, по снегу - дорога, Дальше на холме стоит избушка бога. Руки елей стерегут к ней врата. Этот свет совсем не тот и дорога не та.
Нет следов в сугробах, лишь луны блесна. Никто к богу не приходит. Скоро весна. Ты знаешь, Господи, что будет полон твой дом, Не зови к себе до срока - сами придем. |